EL FANTASMA DE LA ÓPERA

Queridísimos vecinos de la otra Huévar....El Séneca os escucha.

Aunque a veces creáis que estoy lejos, oculto, o despreocupado, no temáis....El Séneca siempre os escucha. Os leo, os interpreto, os contesto a aquellos que decidís enviarme alguna cosa, y con todo ello, agazapado, predispuesto, meticulosamente espero el momento propicio y adecuado para aparecer por sorpresa, para plantar vuestra bandera, para defender vuestro legado...

A veces os impacientáis, aunque a la larga sabeís de sobras que la otra Huévar no os  va a fallar, que aquello que deseáis encontrar aquí plasmado, al final lo veréis y os sentiréis recompensados con creces. os olvidáis que este terreno es distinto, que aquí, en la otra Huévar, las cosas suceden en el momento debido, porque somos capaces de aguardar las oportunidades precisas para poner todo y a todos tarde o temprano en su sitio...

Todo esto viene a propósito de las decenas de correos que desde el principio, he recibido semanalmente, para contarme con amargura, que no podíais mas con determinadas cosas, que diariamente os enfrentábais a la crítica personal, el desprestigio, al descrédito, a la referencia a asuntos personales para rebajaros como ciudadanos, para castigaros por pensar distinto, para atacaros maleducadamente tan solo por ser políticamente distintos....Ese atrevimiento para querer vivir fuera del rebaño, lo habéis padecido un día tras otro, con amargura, pero a quiénes se han cebado con esto, y han pretendido con este juego machacaros día a día, esta vida al final nos pone en el sitio, hasta que al final tropiezas con la horma de tu zapato....
Algunos llevan ya muchísimos años diciendo con total impunidad tú eres esto tú eres lo otro, con descaro, con prepotencia, con chulería disfrazada de mala educación, paseándose descaradamente y largando de todos de manera impune, para tapar sus vergüenzas, silenciar las verdades, criticando áspera y gratuitamente a diario para luego encima hacerse el mártir....pero hasta aquí hemos llegado....
Hoy, os he preparado una gran función, un gran estreno en forma de desagravio, en aras de todos aquellos que habéis padecido el escarmiento público y el desprecio, por todos aquellos que por pensar distinto, tuvistéis que emigrar un día a la otra Huévar, refugiar vuestras ideas en estos comentarios, y pedir el asilo político huyendo del padecimiento, la persecución y el escarnio....
Hoy, a llegado el gran día...ese esperado día en el que por fin, la impunidad se acaba. Hoy va ser cuando verdaderamente algunos se van a dar de bruces para darse cuenta que las cosas se han torcido, que si hablas de los demás, al final terminas pagándolo, especialmente si tienes mucho por donde callar, y te rodeas de muchos que también llevan a sus espaldas mucho por donde callar....
Hoy, en el gran escenario de la otra Huévar, traemos el gran estreno de "EL FANTASMA DE LA ÓPERA".......
No es un musical, es un drama. Es una  tragicomedia de alguien que ilusamente se creyó un iluminado, que pensaba que él sólo conocía todas las verdades, que todos los demás mentían y estaban equivocados, que él era el camino, la salvación, y el futuro, pero  que ahora, por todos los males que ha provocado, por darse cuenta del fracaso estrepitoso que su malhacer le ha revertido, por todo lo malo que ha irradiado, maquinado, y conspirado  en la sombra para acabar con sus enemigos,ahora se da cuenta de lo que ha cambio le ha devuelto la vida, ahora llora y llora cuando ya no soporta mirase al espejo....
Ahora a veces se pregunta si fue el impredecible azaroso destino, o la implacable justicia divina, la que le apartó de su maltrecho escenario, para ahora ya no poder manejarlo todo, por haber pasado de la malinterpretada gloria al estrepitoso y adeudado fracaso, ahora se pregunta pero cómo ha pasado....
Y así, como el Fantasma de la Ópera, con la cara semioculta, intentando evitar que todo lo malo de su espíritu no se vea por fin reflejado en su rostro desfigurado, sigue aporreando su triste piano vomitando un ruido ensordecedor, molesto, maleducado, escondido entre bastidores, regresando día a día por la puerta de atrás, intenta seguir acallando con una música que ya no gusta, que repele, desafinada, agria y ensordecedora, con el propósito de tapar todas la voces que cantan a la libertad,en ese que cada vez más, para su castigo y su desgracia, va dejando irremediablemente de ser su escenario...
Como el Fantasma de la Ópera, planea desde su odio cien veces multiplicado más noches de cuchillos largos, como las que lo emcumbraron y lo llevaron a un sillón de director que no se había ganado, pero que no dudó en apuñalar sigilosamente, sibilinamente, con alevosía, para desterrar a los débiles y apropiarse de la orquesta....
Y así, mientras suenan con más fuerza voces de libertad, mientras cada vez se perciben más cerca esos cantos de sirena, que están encantando al que él ya creía para siempre su público, desde su desfigurado rostro tan solo siguen saltando serpientes desde su boca, para seguir envenenando el ambiente, para ensuciar todavía más todo lo que le envolvía, para reventar la próxima función sin su nombre en los carteles.....
Pero este Fantasma de la Ópera, sobrevive escondido en los sobretechos de su inmenso teatro. Desde allí, aparece y desaparece, se mueve entre bastidores, ocultándose cuando peor van las cosas, y apareciendo súbitamente cuando la cosa mejora. Ya no le quedan más hierros ardientes donde agarrarse, se le quemaron las manos demasiadas veces, ya  nunca más tocará igual su maltrecho piano,que antes era de renting y de cola, pero ahora es marca TWITTER, y suena asquerosamente mal, dando siempre malas notas y rematadamente desafinado.
Se esconde en su altillo algo acobardado , se oculta repentinamente, ya muchas veces lo abuchean porque la función se ha echo demasiado larga, no supo escoger el momento para salir de escena, y siente el pánico del fracaso, el Fantasma de la Ópera  como director de orquesta, presiente amedrantado que para el próximo estreno se va a caer de los carteles....
Quien te ha visto y quien te ve..... De empapelar Huévar con su cara para la Gran Función Municipal, a ocultar tu rostro emulando a "el Fantasma de la Ópera", avergonzado de tu incompetencia, soportando los murmuros, aclarando la voz para seguir vociferando insultos y necedades, pero tragándote el jarabe de tu propia medicina...
Que poco gusta verdad? que te traten de tú, mezclando lo personal con la política.... Que indigno mezclar problemas personales con la vida municipal verdad? Suficiente para rasgarte las vestiduras, dolorido por las ofensas, aunque también podrías de paso, como buen final para "El Fantasma de la Ópera", rasgarte la careta y enseñarnos que así de este modo llevas años torturándonos, con un interminable proceso inquisitorio, una caza de brujas y de sus familias, para arrasar con todo y perpetuarte en el escenario...
EL FANTASMA DE LA ÓPERA, entradas ya a la venta, a beneficio de AMNISTÍA INTERNACIONAL, por todos los represaliados políticos refugiados en los campamentos de la otra Huévar....

HEREDARÁS LA TIERRA

Un abrazo vecinos de la otra huévar.

Casi sin darme cuenta,en esta asidua peripecia de atreverme tímidamente a escribir, para luego asomarme por esta imaginaria ventana, expresamente orientada hacia las mejores vistas que sin duda ofrece mi otra Huévar, he recuperado algunas sensibilidades perdidas desde la añoranza a tiempos mejores, desde los recuerdos anclados a las vivencias fugaces e inseguras del pasado, desde la espesura de la memoria nebulosa y entrecortada que fragua pasaje a pasaje, la conciencia irrenunciable que a veces nos arrastra al sentimiento de ignorancia ante las dudas más nobles, frente a inexplicables razones, bajo la sabiduría del pueblo jamás escrita.

Ahora casi de repente sí puedo responderos, que las lágrimas de los hombres son saladas, porque añoran incoscientemente la libertad que les brinda la imagen del mar abierto, sin más límite que la línea azul que marca el horizonte allí donde la vista ya confunde el océano infinito con la bóveda celeste. Ahora entiendo el porqué ese sentir terrenal al hundir mis manos en la arcillosa y caliza mezcla, que abre las hendiduras de la bendita labranza que prepara, minuciosamente, la tierra rojiza para obrar el milagro de la cosecha parida por la tierra, anudada al trabajo del hombre y a la oportuna lluvia  por las simientes agradecida. Ahora, ya sueño con poder alcanzar el sentimiento de ternura que desprenden los abuelos al recibir a sus nietos, cautivado en las caricias más sinceras, que  no pudieron brindar a sus hijos porque la vida les marcó un paso recio y esclavo de marqueses y señoritos, de faenas de sol a sol, de mulos y carromatos.Y ahora que a su vez envidio la candidez y bondad más pura albergada en esos niños, que perciben por instinto la necesidad de obediencia agradecida a sus mayores, por ser parte del milagro de la vida de haber nacido humanos además de seres vivos.

Ahora, que paseo apesunbradamente por los caminos de Huévar donde ya no crecen los palmitos, adornando las veredas y enredados entre el tomillo silvestre y las alfombras de manzanilla y poleo, tan arómaticas como temerosas a las pisadas firmes del hombre y la hambruna rumiante del ganado.

Ahora que recuerdo las frondosas y elípticas sombras de los eucaliptos que encumbraban la estación, asesinadas un día cualquiera con la celeridad de los trenes que nunca más volvieron a parar, frente a otro crimen perpetrado al derruir el añorado y coqueto apeadero. Imagino cuantos besos robados a las mozas indecisas, al amparo de las noches calurosas bajo la humedad del eucalipto, cuantos secretos talados y ya nunca más repetidos, cuanta historia impregnada a los anillos concéntricos de esa madera que arrancaron para robarnos una parte de nuestras vidas.

Los pueblos que renuncian a su memoria pierden soslayadamente su esencia. La dejadez en manos torpes y consentidas, guiadas por la ambición esquizofrénica, arrasan la memoria colectiva para instaurar un régimen a su antojo moldeado. Dejarán algunos de sus anacrónicos caprichos terminados, pero qué poco quedará de la otra Huévar sabia, indeleble, histórica, arraigada y bien nacida.

Pervive grabado en mi reciente memoria, un paseo perdido por hectáreas de labranza acompañando al abuelo propietario con un revoltoso nieto…AGÜELO TOESTO ESTUYO? Le preguntaba el muchacho…AGÜELO PERO TU ERES RICO? Le insistía…NO MI ARMA…MUCHO DINERO NO TENGO….le respondió rodilla en tierra, mientras con sus manos destripaba un terrón todavía húmedo y enraizado, intentando percibir entre la tierra arcillosa el apellido que los  había llevado hasta ese sitio…HEREDARÁS LA TIERRA… Le contestó, oteando los lomos abiertos del terreno afanosamente labrado, con los ojos cristalinos y el pelo revuelto por el viento de solano….

Luego de vuelta, ya solo, también me detuve a contemplar mi Huévar. Y me di cuenta que allí donde brotaban los palmitos, desde hace ya mucho solo crecen las malas hierbas, los jaramagos y otras plantas venenosas y amargas como la hiedra…Sentí que el aroma del poleo silvestre se ha cambiado por el alpechín de la balsa, de lo que ellos llamaban crecimiento, solo perdura el olor nauseabundo del estiércol, con el que quieren enterrar muchas cosas de la otra Huévar…Heredarás la tierra…le decía el abuelo al nieto, y mientras yo también descorazonaba un terrón reseco entre mis manos, me preguntaba: donde estará la de nosotros? Que quedará de las tierras de Huévar? Miro fábricas y guadiales y me pregunto: Cuánto ladrillo a cambio de nada? Quien se llevó esa riqueza? Heredarás la tierra, murmuraba.. pero qué tierra? Si ya no queda nada… El Patrimonio expoliado, y el futuro hipotecado…..Pero que le ha pasado a mi Huévar? Me digo mientras sigo desgranando la tierra entre mis manos, y encuentro los apellidos de los que hicieron mucho por sembrar las malas hierbas, arrojar el estiércol, malvender los terrenos y perfumarnos de alpechín a cambio de nada.

Añoramos la libertad marinera que a veces nos provoca las lágrimas saladas por lo que pudo ser y no ha sido, pero sentimos el mar cada vez más lejos,y nos refugiamos en la única orilla libre, que desemboca en la otra Huévar….

Heredarás la tierra? No, valiente, Heredarás las deudas, heredarás lo oscuro, heredarás la nada, heredarás la hiedra…

TREINTA MONEDAS DE PLATA

Saludos, habitantes de éste mi pueblo.

Me gustan los pueblos, su modo de vida, sus costumbres, su simbología. Me gusta comprobar como pervive intrínseco en sus quehaceres cotidianos, en el discurrir de ese tempo especial para todas las cosas, ese arte rural que le otorga inagotablemente, el privilegio de afrontar el paso del tiempo con la sabiduría popular heredada de nuestros mayores, de nuestros genes, de la palabra no escrita, que impregna honrosamente, como un aura protectora de la historia a modo de vigía, desde el aire puro que abanica azarosamente las entreveladas cortinas de nuestros hogares, tras acariciar sigilosamente el tosco verde aceituna del olivar cercano, como el recio tacto rugoso y desgastado de los adoquines vetustos, que soportaron tan inertes como grisáceos el avanzar paso a paso, las alpargatas, los carros, los descalzos, las herraduras, las alegrías y las tristezas que sus dueños firmemente acarreaban procurando sacar adelante sus vidas, su pueblo, sus familias.

La historia, el paso del tiempo, los aconteceres, la propia vida, sin querer empapa el marco incomparable en el que se convierte en el escenario de nuestras vidas, estos pueblos que se resisten valientemente a dejar de serlo, que se agarran a la sabiduría anciana ya a veces, para no entregar gratuitamente el orgullo soberano y poderoso que atesora el arte de saber vivir.

Unido a ese trazo distinto y diferenciador, se incorpora esa simbología tan entendida instintivamente que no necesita estudiarla, ejemplarizante, ausente de palabras, pero efectivamente reveladora.

Por eso bauticé asi este artículo, treinta monedas de plata. Su simbolgía no necesita más explicación. Todos intuimos, percibimos inequívocamente sin necesidad de mas explicación, a quien señala, de que se trata, que se trajina...

El Lunes Santo, en mi silla prestada a regañadientes en un esquinado rincón de la tribuna de La Campana, contemplo hipnotizado, con fijeza instintiva, el movimiento acompasado y cadente de esa taleguita con las treinta monedas de plata, que pende suspensoriamente del cíngulo de Judas. La miro repetitivamente, contemplo la inequívoca simbología que anudó acertadamente el prioste, para perpetuar el cobro de la traición, homenajear las luces de la historia, evocar los pasajes más sagrados y honrar el testimonio más divino.
Luego, aquí en mi Huévar, cualquier día sentado a regañadientes en un banco de la plaza, de alguna hora aburrida de cualquier día de descanso, imagino sibilinamente colgado del cinturon toscamente reagujereado, las taleguitas con 30 monedas de plata que deberían lucir algunos, o muchos, que deambulan plazaarriba plazaabajo en horario de tarde, polideportivoarriba polideportivoabajo en horario de mañana...
Algunos especialmente, que se les llenaba la boca hablando del proletariado, militantes del PCE y defensores de la clase obrera, y que transitan alegremente ahora para cambiar no una, sino todos los dias  varias veces de distinta acera,para cruzar la calle mariposeando con gesto grácil y falsedad desafiante y desprendida, e intentar tapar las vergüenzas silenciosoas que les azotan ya de por vida. Sus prominentes barrigas, sus vidas acomodadas, los privilegios adquirididos, y sus familias colocadas como rastro que les delata, les persiguen a todas partes, acompañadas del cascabeleo incesante avisador, que les resuena en esa bolsita que deberían pasear, amarrada al cinto reagujereado, con sus nuevas raciones de treinta monedas de plata permanentemente recibidas. Y no tuvieron bastante con renegar de lo suyo que también trabajan duro para arrasar con lo que queda. Usaron la hoz para capar sus ideales, y utilizan el martillo de forma amenazante para defender al amo que les allanó el camino hacia la buena vida, vociferan palurda y repetidamente para callar las voces que les destapan todas sus mentiras, para escurrir el bulto y esquivar la culpa en modo de soga que escogió Judas para lavar su traición, para exculpar su desgracia acontecida.
Ellos, bien saben los que son, y les retrato así para premiar el cacareo incesante que se traen todavía, intentando silenciar el delatante sonido métalico del rechinar de la sucia plata que les financia el manejo de sus conciencias retorcidas.
Y vosotros diréis: Hay más Judas sueltos en Huévar..Es cierto, y seguro que en la otra Huévar también se mueven aunque sea a escondidas...
En este pueblo de sobras sabéis qye hay muchas taleguitas con 30 monedas de plata que penden de los cintos, y otras muchas que ahora penden de un hilo... Por eso se comportan tan nerviosos, tan desafiantes, tan ridículamente agradecidos.
Si que es verdad que hay muchos Judas sueltos por las calles, pero lo de éstos, que hoy os lanzo un órdago para simbolizar sus vaivenes, lo de estos 4 ó 5 personajes dañinos que vendieron sus ideales, incapaces por sí solos de solventar sus propias vidas, son el mejor reflejo despiadado de como nació el cancér judaico manipulador en el seno político de la vida de esta villa.
Cómo se empezó a reclutar incansablemente a mercenarios dispuestos a trincar muchas taleguitas, muchas partidas deshonrosas de 30 monedas de sucia plata traicionera y consentida. Se compraron muchas cosas, muchas vergüenzas, muchos votos, se solucionaron muchos problemas de por vida.
Pero ahora...ay amigo!!! Esa deuda no lo está pagando el sanedrín condenador inquisitorio, esa mezcla inimaginable de pseudosocialistas monetariamente reconvertidos, esa deuda acumulada de oro, plata y bronce, de billetes y monedas, de cheques, pagarés, facturas nóminas y de lo no sabido, no la  están pagando ya ellos, la pagamos todos, la sufrimos día a día, sin saber muy bien cómo ha sido...
Y están sufiendo, no por sentimiento de culpa, no por consciencia arrenpentida, están sufriendo porque perciben que ahora les señalan cuando cruzan la calle todos los días, porque saben que les murmuran y les destapan las traiciones y las puñaladas espalderas, los canjes de chaqueta estrecha por culpa del crecimiento de sus barrigas agradecidas. Están sufriendo porque les hablan del Séneca, algunos lo leen y les amarga para todo el día.
Sufren porque saben QUE ROMA NO PAGA A LOS TRAIDORES, y se llama Séneca, y les asusta sentir cercano ese día...

...

POR QUIÉN DOBLAN LAS CAMPANAS...

Saludos habitantes de la otra Huévar.

Con la llegada de este mes, resuena, lánguida y serenamente, el tañir repetitivo y acompasado del campanario de nuestra Iglesia, que contempla tan impasivo e inerte como solemne, el pasar de nuestro tiempo, el deambular por nuestras calles, el devenir de nuestras vidas.
Tañen las campanas con un sonido grave y profundo, como las raíces que se hunden en estas tierras, con  un sonido algo bronco y a veces tosco, como el aire de los pueblos que se atreven a seguir siéndolo; tañen hora tras hora, marcando el diapasón de nuestro más ineludible e innegociable destino.
Giran las campanas vuelta tras vuelta, accionadas con el motor de una antigua lavadora que murió de sed, a merced de una bomba de agua taiwanesa averiada, y que resucitó en nuestra Iglesia para devolver la vida a la torre del campanario, para marcar cuatro veces por hora la exactitud de los días, para arropar la liturgia excelsa y estudiada del lenguaje canónico más sonoro, para anunciar a veces misa, a veces rezo, a veces boda,  para marcar otras veces como aldabón que trona al cielo, el final de alguna vida.
Por quién doblan las campanas? preguntamos al resonar en el ambiente con esa peculiar cadencia inconfudible, esos quintales de bronce vetustos y horadados, que esparcen repetitivamente el mensaje de funerales a las once y media o a las cinco.
Hoy os escribo así, porque esa banda sonora es tan solemne que no deja margen para la ausencia de inteligencia, no alberga lugar para la indiferencia, indica un solo camino cuesta abajo, donde habrá que escoger muy bien las palabras no para aliviar  el dolor, sencillamente para aligerar el incómodo silencio eternizante que se vive en la cola para el más sentido pésame. 
Hoy os escribo así también para que algunos visitantes del otro mundo, que siguen viniendo a adentrarse en nuestra otra Huévar, sigan teniendo presente que por desgracia para ellos no tengo un pelo de tonto, tengo los ojos más abiertos que nunca, por mucho que algunos me deseen lo contrario, y que gracias a eso, a tantas visitas, antes, solo estaba siempre en mi sitio, pero es que ahora estoy en todas partes...
Por quién doblan las campanas? Se preguntarán también ellos... Será por alguien de la otra Huévar? mejor que sí, un voto menos, que peligra el bollo... les gritará el estómago, mientras caminarán deseando que no sea uno de la familia que les arruine su anodina siesta con un  insulso entierro.
Aún así, ese aciago sonido envolvente encierra una sibilina trampa, que en ocasiones lúcidas me arrastra a la alegría. Alégrate, me digo, porque lo estás escuchando. Alégrate porque el día que lleven tu nombre no va a haber sonido que escuchar, ni pregunta que hacer, ni alegría de vivir.
Pero, y ese día que martirizan el descanso hora tras hora? Por quién doblan esa jornada luctuosa,  que todas las horas son fúnebres, los minutos obituarios, los cuartos decesos sin funeral preestablecido? Por quién doblan las campanas veinticuatro horas de luto?
Quizás sea solo ese día que puedes percibirlas y están sonando por nosotros. Este año a cada toque acompasado, imaginaba un motivo por el que vestirme de luto. Afrontaba una señal de pájaro de mal agüero, adivinaba un sentido para el sello fúnebre de cada sonido...
Y así, escuché el toque de difuntos por cada parado que ya no paga su hipoteca, sentí el tono como el del teléfono del banco cuando llama para decir los recibos que se adeudan, oí fuerte el toque de campanas fúnebres por los suspensos en la escuela, por ese negro panorama educativo que tenemos en esta tierra, por este desastre de colegio que padecemos en nuestra Huévar. Redoblaban las campanas por cada metro de patrimonio que se ha llevado el ladrillo, que nos han mangado por la cara con la excusa del urbanismo, que nos ha robado el PGOU y ahora resulta que nadie sabe donde han ido...
Doblaban las campanas por nosotros, por haberlo consentido. Doblaban por que te estaban matando, te lo habían advertido, y seguimos quietos aguantando en el mismo sitio. La crónica de la muerte anunciada del pseudoproyecto pseudosocialista( en cristiano, falso) escenificado en nuestro pueblo, por más sabida no ha resultado menos dolorosa, y nos quedan muchos años años de riguroso luto asociado a la mortal deuda que heredaremos, primero ,desde ya, después, cuando el pseudoalcalde (en cristiano, falso) cadáver político que nos malgobierna deje de serlo, sea cuando sea, seguiremos pagándola, pero cada uno en su sitio.
Por quien doblan las campanas? por lo que pudo ser y no ha sido.... Por esa oportunidad histórica que nos dieron los años de abundancia, por ese futuro que se ha enterrado entre favores agradecidos, entre falsedades teñidas de espectáculo gratuito, que se ha amortajado entre montañas de nóminas pagadas alegremente, entre montañas de nóminas impagadas amargamente...Por ese grotesco encubierto trueque Yo te doy trabajo, y tu me votas, amigo... Hasta que un día esto revienta y ya no cobras, y entonces, por quejarte, pasas a desagradecido.
Es mes de difuntos, de olor a castañas asadas, de otoño lento de hojas caídas y de amenaza de frío. Habrá para turrón? Pondremos el brasero? habrá para para pagar la luz o para antigua copa de cisco? 3 de 12... es lo que dice que os va a pagar para que no paséis frío. Y mucho ciudado con protestar, que cuando nieva es en enero... No vaya a ser que te hieles del todo. Si en el 2010 os ha hecho llorar, os vais a cagar en el 2011...
No se cúanto cobraréis, pero la brutal campaña de los 4 jinetes del apocalipsis reencarnados en propaganda electoral, bajo bandera y escudo defensor del PSOE de Huévar, con el objetivo de ocultar estos últimos 4 años vividos, va a ser de tal dimensión que creo que os vais a cagar seguro. Primero en todo, por lo escandalizador que va a suponer pensar de donde sale el dinero, después en alguno que intentará que dejes de ser desagradecido para que en mayo electoral seáis otra vez amigos...Y al final a lo mejor diarrea, por poder comprobar que después de tanta mierda otra vez han votado al mismo...Que después de tanto murmurar , se cagaron en los pantalones y lo dejaron donde mismo. 
Aún así, tener presente que esto que estoy vislumbrando no tiene que ser el destino. Esto que se está barruntando, nos quedan unos 200 días para poder darle un giro. No podemos burlar a la muerte, pero podemos esquivar a este tío, que bastante ya lo hemos padecido.
Y el año que viene, en noviembre,  cuando se vaya acercando el frío, cuando escuches sonar las campanas un día entero y tenerte en vilo, podrá ser por nosotros,  que no supimos espabilarnos y poner las cosas en su sitio, o a lo mejor resulta que al preguntarte cualquiera por quien doblan las campanas? que tú puedas contestarle: por quién va ser? Por el que se ya se ha ido....